Он двигался в пространстве, лишенном смысла. Он не помнил прошлого и не думал о будущем. Сегодня он вдруг понял, что всё кончилось, не успев начаться. Он точно не знал, что произошло, но чувствовал, что это его убило.

Он прожил свои неполные семнадцать вполне счастливо. Родители его были приличные люди, которые потратили полжизни на воспитание сына и теперь они возлагали на него столько надежд, что ему было иногда трудно дышать под этим бременем, но он свято верил, что когда-нибудь "воздаст должное своим родителям и заслужит право называться их сыном". Да и вообще он был исполнен честолюбивыми замыслами. Мечтал о том, чтобы однажды совершить какой-нибудь подвиг ради человечества, хотя  точно не представлял себе какой.

В школе серьезных проблем не было, хотя он не испытывал особой любви к учебе. Гораздо больше ему нравилось организовывать вечеринки, а еще гулять утром по городу. Однажды, когда ему было лет восемь, он возвращался с родителями из летней поездки. Их поезд приходил в шестом часу. Тогда он впервые открыл для себя утреннюю Москву. У неё был особый запах, который волновал и заставлял дышать глубже. В это время еще не было машин, не было гари, а встававшее солнце мягко и весело отражалось в окнах домов. Он любил эти ранние солнечные лучи, и этот запах свежести, и свой парк в любое время года. Иногда ему хотелось разделить парк на четыре отсека, в каждом из которых установить постоянное время года, чтобы, прогуливаясь по аллеям, можно было из весны сразу попасть в осень, а из зимы в лето. А еще он часто пытался представить себе, какой был бы этот мир без музыки, но до конца ему это так и не удавалось. И каждый раз он приходил к выводу, что музыка вечна, как и он сам… Да, он не сомневался в том, что он вечен, поэтому никогда не задумывался над тем, каким был бы этот мир без него, и что будет ПОСЛЕ него.

А сегодня он вдруг понял, что умрет и больше не увидит восхода солнца и каплей дождя на оконном стекле. Он понял, что когда-нибудь умрет, а музыка будет жить вечно, без него, да и вообще мир не изменится с его смертью. А ещё он понял, что он умрет в любом случае, хоть он будет выдающимся ученым, хоть грузчиком на вокзале, и что никакой подвиг во имя человечества не избавит его от смерти. Он не ждал этой мысли, она пришла сама, внезапно и неожиданно, когда он сидел дома у своей девушки, и наблюдал, как она удивительно мило намазывает масло на кусочек хлеба. И вдруг это очаровательное движение локтя потеряло для него смысл, и вся жизнь лишилась смысла. Зачем? Зачем?! Зачем?!! Зачем?!!! Зачем рождаются люди, если им всё равно суждено умереть? Зачем поют птицы, зачем горят звезды, зачем мы любим кого-то, зачем строим планы на будущее, если в будущем нас ждёт смерть, и всему придет конец? Зачем всё это…. Он не находил ответа. В душе стало холодно и пусто. Он молча встал и вышел, ничего не ответив на вопрос удивленных глаз своей девушки.

Он двигался в пространстве, лишенном смысла. Он не помнил прошлого и не думал о будущем. Он не знал, куда он идет, он знал только, что каждый шаг приближает его к смерти.

Как-то по привычке, на автопилоте он пришел домой, не снимая ботинок и не включая свет, прошел к себе в комнату, но в темноте споткнулся о стопку книг, которую не убрал со вчерашнего вечера, и растянулся на полу. Не поднимаясь, он зажег спичку. В ее неровном свете он увидел на полу открывшуюся книгу и успел прочитать: "Послушайте, ведь если звезды зажигают, значит, это кому-нибудь нужно…"¹ Спичка погасла.

 

На утро он позвонил девушке и извинился. Потом собрал книги и расставил их на полки. Выпил кофе и вышел в парк. И он еще прожил много лет, очень много дней и еще больше часов. Но он уже никогда не мечтал о том, чтобы разделить парк на четыре части, чтобы иметь возможность наслаждаться всеми временами года одновременно. Со временем он научился наслаждаться каждым отдельно.

Белоусова Евгения

02. 11. 1999

^{_________________________________________________}

¹ В. Маяковский. "Послушайте"

На главную          К списку рассказов            Выбрать раздел          Оставить коммент в гостевой

Фото: Дмитрий Шамин

Фото: Владимир Проскуряков